Ella piensa que está bien.

Hay veces que intento recordar cosas que no me han pasado, intento imaginarme dentro de otra persona y busco poder sentir lo que él/ella ha sentido... Es estúpido, al final de una u otra manera aparece algo que me vuelve a unir con mi horrorosa realidad, esa aburrida y monótona.

En otras ocasiones camino por el barrio con el pelo despeinado, legañas y las gafas de sol para parecer uan especie de vagabundo cosmopolita al que le importa una mierda lo que piensen los demás; en esos momentos deambulo arrancando pequeñas ramitas de esos arbustos que huelen a campo pero que crecen en la ciudad y raspándolos mano con mano para que su fragancia cubra la colonia cara con olor a superioridad que todos llevamos de fábrica.
No me gusta ser quién soy y Dios sabe que si tuviese la oportunidad de cambiar no lo haría, soy un cobarde que prefiere ser una mierda antes que intentar ser un ángel... Tengo miedo, del exterior y de mi mismo, y sé que no podré cambiarlo por muchos arbustos que arranque y por muchas gafas que me ponga...

Putas ganas de seguir.